Ladyshave gri-gri

Certitude de solitude.

Que je niaiserais.

Totalement seul ce soir.

Coupé du monde

avec un rasoir rose.

De plastique rose.

Pour jambes de femme.

             Rose.

Ladyshave gri-gri dans une main

pour les imprévus.

Un shooter de souvenir dans l’autre.

Bien pour rien.

Mais ils sont venus.

Les squelettes vaudous.

Peuplant la salle à dîner.

Bombant les murs du salon

à la canette. Plein de symboles blancs

           mais magie noire.

Dans la cohue dans la fumée

je les vois rouler

copieusement des joints.

Et s’échanger seringues et malin.

Ils suçent leur moelle à la paille

ou avec un cinq piastres enroulé.

Ils crient. Ils tombent.

Sur leurs os débauchés.

Et ils baisent dans la chambre d’ami.

They just won’t leave me.

Alone ‘n’ neat.

La tête dans l’évier.

Mouillant ma face de dépit.

Le frottis de leurs os

m’agace

m’invite.

Ils s’excitent

à la vue de ma peau.

Ils tendent leurs bras secs.

Ils déploient leurs doigts froids.

Et ils griffent découpent

tout l’espace.

Et le temps aussi.

Pis.

Ils rient.

Basculant la mâchoire

           frénétiquement.

Ils font semblant.

Le geste d’enfiler un manteau.

Les salauds.